A
Violeta, Salvador y Gustavo
Zona Rental
Desde la muerte de Sofía, las cosas con Pedro se
pusieron, Aldonza, cuesta arriba. Antes de sus quince años había tomado un
bolso y se había ido, dejando en la casa un vaho a derrota, a pérdida,
semejante a la del boxeador cuando recoge sus cosas y se marcha para siempre
del gimnasio. Nunca supe manejarlo.
Sofía lo suavizaba, lo ponía mansito. Yo fui incapaz de ese heroísmo.
No soy fuerte, no resuelvo, soy
dubitativo. Mi trabajo no es admirable tampoco. Soy operador del Metro Tengo
veintitrés años siéndolo. Inauguré la
línea 2, allá en el 87 y ahora inauguro
la línea 4. Los jefes confían en mí para eso. Y me gusta, siento que abro
caminos nuevos para los habitantes de esta ciudad, los que se joden. Pensé,
además, que esa labor era digna de admiración por parte de Pedro, o que podría
serlo. Pero nunca fue así. Cuando estaba pequeño y lo paseaba en la cabina,
sufría de un terror sin fin al adentrarnos en el túnel. No le gustaba, le tenía
pavor. Las pocas veces que lo intenté, en las noches sufría de pesadillas y
corría a nuestra cama. Se aferraba a su madre y me daba la espalda. Entendía
que era apenas un niño pegado a las faldas de su mami, pero con el tiempo las
cosas no cambiaron. Era tanto el pavor que le daba el Metro, que solo podía
soportarlo de la mano de su madre, y con lágrimas en los ojos. El asma se le
complicaba además, se bombeaba sin parar. Sofía tuvo que inventarse una ruta en
la superficie para llevarlo al colegio, lo que significaba que debía salir más
temprano del barrio. Eso lo hace solo una madre. Yo pensé que todo se resumía
en trabajar, ser honesto, estar pendiente de que nada le faltara, eso. No
funcionó, Aldonza.
La nueva línea tiene cuatro estaciones. De ahí
empalma con Plaza Venezuela y la gente se va a Coche o la Universidad. Faltan
estaciones en ésta línea, no se compara
con la Línea 1
ni las otras. La siento como un atajo para llegar a Plaza Venezuela, más nada.
Y ya yo voy perdiendo los tiempos de los retos. El sindicato cada día se pone más
duro, más cerrado. Me he ido desligando. Tengo mis beneficios, tengo mis años
de trabajo y mi jubilación. No quiero más nada: ni problemas con el gobierno,
ni bajos asuntos, ni huelgas. Un sindicato es una mafia legal, y llevo años
haciéndome el loco ante esa mafia. Supongo que hasta eso me lo recriminaría
Pedro: no cogiste unos reales, no ascendiste. Más de veinte años en el túnel.
En el hueco negro, oscuro, feo. Escondido como un topo. Caminando hoyos.
Encuevado.
Tengo un amigo, Sancho, pero es
una amistad complicada. A veces Sancho me entiende las vainas, los caprichos; a
veces no. Desde el primer día en ésta línea nueva, me ha entendido
definitivamente. Antes le costaba, me ponía en dudas todo lo que le comentaba.
Claro, para alguien que se encarga de golpear a los ladrones detrás de las
puertas grises de las estaciones, de aleccionarlos desde la inauguración del
Metro, nada sorprende realmente. Ni siquiera recoger las manchas de sangre,
huesos y excrementos que dejan los suicidas cuando se lanzan, cosa que empezó a
hacer desde la llegada de la línea 3. Los humoristas, los llama. Los jodedores,
cuando anda encabronado. Sancho llegó a finales de los setenta a Venezuela, a
trabajar con los franceses. Era bueno en su labor. Un día no aguantó más y
pidió cambio, después de la inauguración de la línea 1, en el año 85 si no
recuerdo mal. En España, a pesar de lo bajo que era (le llevo una cabeza) había
sido boxeador. De eso vivía en sus años mozos. Luego de fugarse del seminario
de curas, se mantuvo en las calles echándole pichón a punta de coñazos. Y a
punta de coñazos llegó a Francia, cruzándola en tiempos de visitar al santo en
Compostela. Se mantenía vendiendo estampitas y otras cosas en el camino, en
especial a los gringos. Con dólares, pesetas y algunos francos llegó al lado
vasco en la otra cara de los Pirineos y se presentaba como “El gran Panza” en
los cuadriláteros. Tenía un jab de izquierda que dejaba lelo a más de uno y que
quebraba todo a su paso. Un día lo bombearon entre varios en un bar, (lo
aventaban por los aires), se fastidió de arreglarse la nariz quebrada, y se
enroló como obrero en una construcción de bodegas vinateras. De ahí, bordeando
Francia, llegó a Marsella, a Lyon, y de un solo golpe brincó a París. En cada
avanzada hacía más dinero en mejores construcciones. Ya siendo experto con los
años en trabajos bajo tierra, lo encomendaron como buen trabajador en Rotival,
luego se fue con la gente de San Francisco, California y con ellos llegó a
Caracas. No tuvo problemas en venirse, nada lo ataba. Nada, hasta que se empató
con Teresa y tuvo una hija. Sancho, Aldonza, es mi amigo, quizás el único que
me quede en la compañía. No suelo hablar con más nadie. Cuando cuadramos los
horarios, almorzamos por su casa en San Agustín o a veces en las noches nos
llegamos por Bellas Artes a tomarnos unas cervezas. Los ojos grises, opacos de
Sancho, me miran entre birra y birra. Me miran con compasión, con piedad,
quizás de lo poco que le quedó de tiempos del seminario, además de un ritual de
despedida que le hace a los suicidas cuando recoge sus cuerpos: saca una
botella de vino de cocinar, la esparce por el lugar antes de aplicar el líquido
para limpiar los rieles, y dice “la sangre ahora se purifica con la carne, y se
hace una con la tierra, sus metales, sus miserias. Púdrete, cadáver”. Hace la
señal de la cruz como lo hacen los ortodoxos, para llevarle la contraria a la Iglesia romana y ser más
hereje de lo que es, y se tira un peo. Es una mierda, pero por lo menos
considera las almas de esos malditos. En su dureza piadosa también me dice que
me olvide de mi hijo. “Pedro es un hombre y se marchó, déjale hacer su vida y
sigue con la tuya. Así son las cosas siempre”. Sancho me escucha mis borracheras,
esas en las que nunca lloro y me da por hablar más pausado de lo que hablo. Y
le cuento lo que veo dentro de los túneles. Sólo tú y él saben de los
espantos. En cada línea lo que veo
cambia. En la línea 2 se veían indios. Indígenas. Caribes. Me hacía señales, me
gritaban, hacían señales para que me detuviera, golpeaban el vidrio. Al
principio, me chorreaba. Pensaba que no duraría en el trabajo. Luego, cerraba
los ojos. Los rostros se veían en los trazos de luz cuando ya todo el tren
estaba adentro del túnel. Pensé que con el tiempo lo manejaría. Al pasar a la
línea 3 se sumaron rostros de blancos, de gente vestida para una gran comida,
arreglada, cadavérica pero arreglada. Mulatos y negras, sudados, de cuerpos
brillantes y miradas profundas. Veía que increpaban con voces, pero nunca pude
entender del todo qué decían, así me esforzara en leer sus labios. A esa
velocidad, era muy difícil. Una vez hicieron un Congreso de sistemas
subterráneos de transportes, y entre copa y copa, un argentino me comentó que
en el Subte no era muy distinto, más en las rutas viejas, las cercanas a Plaza
de Mayo. Decía que eran los muertos de la Boca, pues el subterráneo no llegó nunca hasta
allá. Los mexicanos eran más exagerados: aztecas, el mismo Moctezuma,
conquistadores, los franceses que invadieron hace más de cien años, y hasta los
abandonados por los rescatistas en tiempos del terremoto de no hace mucho. No
les creí, el metro allá no es subterráneo. Pero los gringos de Nueva York o los
mismos franceses de París, tan serios y tan comemierdas, pelaron los ojos
cuando lo comentaba. No dijeron nada, pero sé que sus historias no serían tan
distintas a la mía. Sancho solo tenía una palabra cuando le contaba esto:
superstición. Ateo como era, ateo
militante además, que se encargaba de dejar volantes en los asientos de los
vagones, decía que eso era simplemente paja. “No es a espectros a lo que hay
que tenerle miedo, es a los vivos y cómo manchan los rieles cuando se matan o
cómo lloran cuando le destripas las bolas con alicates”. Tú no crees en nada,
le increpo. “No, no creo en nada, respondía”. Y era verdad: tratar con ladrones
y suicidas endurece. “Eres duro entre tanta miseria en la que trabajas”. “No”,
me decía otra vez:” Mámate el franquismo para que veas lo que endurece. Ustedes
en este país, en donde llevo años viviendo y culeando y trabajando y esperando
la muerte sonriente y negra, perdieron el fogueo, la conciencia del dolor, de
pasarla mal. La democracia los volvió un masacote, los volvió pupú, gente sin
guáramo (una de sus palabras criollas favoritas, que repetía como un mantra).
Se volvieron débiles. Yo escucho los cuentos de los que no son de acá y lo
confirmo. No han llevado palo del bueno desde hace años y así no se hace el
carácter. Tú podrás ver fantasmitas, todos ven fantasmitas acá, eso no te ha
hecho más fuerte”. No sabía nunca que responderle cuando me atacaba con esas
palabras. Bajaba los hombros. Me despedía con un leve “hasta mañana”.
Parque Central
Al empezar en la Línea 4, me llené de valor para
afrontar lo que venía en el túnel. Nunca entendí por qué no busqué otro
trabajo, preciosa. Las primeras veces, apenas en el 87, cuando me bajaba más
blanco de lo que soy y entregaba el turno, me iba a buscar ron a cualquier
barra antes de llegar a casa. Luego, un día, aparecieron unas pastillas en la
sala de reposo, cuando iba a comer. Me sentaba en el mismo puesto siempre, ahí
estaban. Una nota decía “Esto quita los fantasmas”. Las engullí. Eran dos
siempre. Supuse que alguien viejo de la empresa, de los que inauguraron, del
sindicato, me dejaba las pastillas. Los fantasmas no desaparecían en el túnel,
sencillamente no me importaban. Como si fueran una forma más de la luz. Con los
años, supongo que el cuerpo se fue acostumbrando, sentía que perdían el efecto.
Una vez dejé una nota que decía “más”, y al día siguiente tenía tres pastillas,
¿puedes creerlo? Pero esas también empezaron a perder su efecto. Y ahora,
comenzando en esta nueva línea, apenas aparece una de vez en cuando. Hace dos
meses me dejaron una nota “la crisis”, decía. ¿Qué bolas no? Me jodí, pensé
inmediatamente. En esta Línea no he visto al primer espanto, pero sé que en
cualquier momento aparecerá. Nunca faltan. No sé si podré soportarlo. Hoy me
tomé un Valium antes de salir de casa, y llevo otro guardado, pues nunca se
sabe. Tú me entiendes Aldonza. Me toca
la hora del mediodía, lo que hace los tiempos más lentos, más cargados, más muchachitos
parando la puerta para entrar, más gente coleándose sin vergüenza, más
musiquitos, enfermos, personas mayores. Los musiquitos acomodan el mediodía de
algunos y a otros los encabronan. Los hay de todo tipo: guitarrita y temas de
moda; arpa, cuatro y maracas; hiphoperos. La
Cindy sin dientes, célebre mendiga, se mudó hasta esta línea a ver cómo le
va, supongo. Sigue siendo la favorita de la fanaticada, suben videos suyos a yutube, ella hasta se entusiasma y
piensa en un disco. Los enfermos no
tienen fin, o los supuestos enfermos en muchos casos. Los vendedores son los
más histéricos y gritones. Me fastidian los mediodías, pero por lo menos me
entretienen, hacen que pase el tiempo más rápido.
Soy un hombre alto y delgado, para que sepas. Tengo
algunas hermanas, que nunca se casaron, vagabundas, y un hermano muerto en un
lance con la Policía en los ochentas. Los malandros eran más, y lo
acribillaron. Vivo, desde la muerte de Sofía, en una casa de alquiler por
Puente Hierro, que comparto con una doña, una hija de una de mis hermanas y un
italiano viejo que trabaja de barbero. En un anexo, vive un curita retirado,
que fue confesor durante décadas en la parroquia Santa Rosalía de Palermo. Una
vez intenté contarle lo que veía en el túnel, pero no entendía nada de lo que
le decía, sólo hacía silencio y al final, antes de terminar de echarle el
cuento incluso, me absolvió, me dijo que rezara tres avemarías y me despidió.
Me quedé con todo el frío de los muertos adentro. No recé los avemarías. Cerca
del Nuevo Circo hay una iglesia Evangélica y probé llegar hasta allá. Me
recibieron. Me hicieron unos rezos, cantaron loas al Señor y me pidieron dinero.
Me molesté y me fui. Dejé la cosa de ese tamaño, no era cercano a verme con
brujos ni santeros. Cargaría con mis fantasmas.
No recuerdo si de niño veía aparecidos, Aldonza. La
verdad que no. No sé a ciencia cierta cuando empecé a ver cosas. Comencé a
beber y a meterme vainas recién salido del colegio. Hice múltiples oficios.
Encontré luego a Sofía y nos enamoramos. Fue mi tiempo más feliz. Años después
de comenzar en el Metro, Sofía empieza a sentirse mal y un día va al médico.
Cáncer de pecho. Nos dio en la madre eso, a Pedro y a mí. En menos de cuatro
meses se puso chiquitica, se la cayó el pelo, Aldonza. No aguantó mucho la
quimio, los médicos decían que no valía la pena ni siquiera extirparle el
pecho. Nada, se nos murió. Pedro estaba ya grandecito, y entre mi trabajo, y otros
oficios que estaba haciendo para terminar de pagar la plata que me prestaron
para el entierro, se me echó a perder: se jubilaba del colegio, se juntó mal,
robaba reproductores de carro, celulares. Un día me lo llevaron unos conocidos
de la policía y me dijeron que lo moliera a palos, que se me iba a salir por la
tangente, que no lo perdonarían la próxima vez. Nada de lo que hice resultó, mi
reina, y cada vez que levantaba la
correa para cuerearlo, no podía dejar de ver al niño que lloriqueaba cuando
viajaba conmigo en el Metro. Nada pude hacer, lo dejé andar, lo alimentaba y
dormía en la casa, trataba de hablar con él. No sirvió de nada. Un domingo ya tenía
cuatro días fuera de casa y el lunes, al volver de mi turno, no estaban sus
cosas en el cuarto. Lo llamé al celular, le mandé correos, sin respuesta. No lo
vi nunca más.
Nuevo Circo
Ahora Aldonza, a estas horas, las estaciones están más llenas. En esta
línea los tiempos de espera son mayores, y para colmo te anuncian el tiempo de
llegada en unas pantallas. Eso ayuda, pero en un subterráneo, no sé para qué.
Total, ¿a dónde vas a ir? La llegada del tren ocurre relajadamente, y suelo
esperar un poco más a que se monten los pasajeros, que se aglomeran, como pasa
en Ciudad Universitaria por ejemplo, o para ir a Caricuao. Pero ese día, hace
un mes exactamente, las puertas de los vagones tardaron en cerrarse. El primer
pensamiento fue la gente trabando las puertas. Di el anuncio de que deben
dejarlas cerrar para seguir. Aun así me daba la señal el sistema de que seguían
abiertas. Lo intenté nuevamente, sin lograrlo chama. Di un segundo llamado,
diciendo que si hay algún contratiempo que presionen el botón de emergencia.
Aun nada. Luego de dos intentos más, decidí salir. Encontré el pasillo de la
estación vacío y con un silencio poco común. A dos metros de haber salido de la
cabina, vi al espectro. Mi hijo, vestido extrañamente, que me miraba cabizbajo.
Lo reconocí enseguida a pesar de eso; supe también, por el olor, que estaba
muerto. Permanecimos en silencio y yo, en mi terror, empecé a buscar una
salida. Estaban cerrados los accesos a las escaleras mecánicas y a las de
concreto. Empecé a gritar; le hice señales a las personas en los vagones, pero
me miraban extrañados, como desconociéndome. Pedro se acercaba más, estirando
el brazo izquierdo. Sentí que la tensión me bajaba, que me iba haciendo pequeño
y el aire desaparecía de mis pulmones. Cuando lo tenía cerca, estando yo contra
un muro, sin poder escaparme, grité con todas mis fuerzas. Los pasajeros del
tren me hacían señas y se reían; algunos me increpaban, mostraban impaciencia.
Al final, me habló. Me dijo que no me preocupara. Entonces vi salir del túnel
de llegada a la estación a todos los espectros que había visto en mi vida: los
indios, los españoles, todos los fantasmas del pasado. Llegaron otros, que por
su vestimenta reconocí como trabajadores de subterráneos. Estos me hablaron y
por sus acentos y expresiones noté que eran americanos, argentinos, franceses.
Por último, levanté la vista hacia Pedro. Me miraba con tristeza. Lo rodeaban.
Intentó dirigirme la palabra nuevamente, pero se lo impidieron. Le pregunté
cómo había muerto, por qué no estaba con su madre, pero fue inútil. Rápidamente
se lo llevaron. Poco a poco fueron partiendo. Estaba helado. Volví a quedarme
solo.
Cuando reaccioné, Sancho estaba a mi lado. Apartaba
a la masa de pasajeros de la estación que se aglomeraba alrededor mío. Sancho
me dio dos pastillas y un poco de agua y me ayudó a levantarme. De los
mendigos, se escuchaban abucheos y carcajadas. De los enfermos, lamentos y
expresiones solidarias. Luego, alguien entró en la cabina y, al minuto, el tren
continuó su marcha. No podía moverme cuando la estación quedó casi vacía. Cerré
los ojos; me supe en una camilla y que entre varios me llevaban.
Teatros
Me fui con Sancho. Nos llegamos por Sabana Grande. “Alonso,
¿qué te pasó?, me preguntó. Junto a él estaba un estudiante, un joven muchacho,
aprendiz del oficio de Sancho. Nuevo en el Metro, debía acompañar a su superior
a donde quiera que este lo llevara, y Sancho había logrado que me dejaran ir
los paramédicos. Además, se notaba emocionado. “¿cómo que qué me pasó? Los
espectros Sancho, los espectros vinieron todos a verme hoy”. Me observó con
rabia y desconsuelo; el estudiante no mostraba emociones en su rostro. “También
estaba Pedro”, le insistí. “Claro”, me respondió, “ya entiendo”. Hubo un largo
silencio de repente. Nada se escuchaba. “¿Se había tomado sus pastillas?”, me
dijo el estudiante. Me molestó que se metiera en nuestra conversación y así se
lo hice saber. Sancho me tomó por el brazo, refrenándome. “¿qué le has dicho de
mí?”, increpé a Sancho. Volteó a mirar al estudiante (creí ver una expresión de
complicidad), y luego abrió amplios los brazos y dijo: “que eres mi mejor
amigo”, y me abrazó. En el camino a casa, pues insistió en acompañarme, me dijo
que debería tomar vacaciones, que él tiene cuadrada una casita por Los Caracas,
Teresa quiere salir, que me fuera con ellos. Le dije que le avisaba. No lo he
hecho, hasta ahora. Al llegar a casa, abrí una de las botellas. Bebí casi un
cuarto de ella. Sentí que al fin me relajaba, que todo volvía a la normalidad,
que eso no estaba sucediendo. Eso, el sentir que los espectros me miraban con
los ojos muy abiertos, como siento cada día. Luego del segundo gran trago, supe
que ni todo el ron del planeta, ni todas las pastillas, los sacarían. Comprobé
lo que un día me dijiste: viven entre nosotros.
Días después,
pude ver por el cable a la Cindy sin
dientes dando declaraciones en un programa de entrevistas. Contaba su
versión de los hechos. Nada de lo que decía coincidía con lo que yo pude vivir
en carne propia. Ya verá la Cindy sin
dientes quien es el señor de esta historia. Ya verá Sancho que yo si tengo
pantalones. Ya verán mis vecinos cuando aparezca yo, Caballero de la Triste
Figura, en la tele, contando la verdadera historia. Se la contaré al mundo,
Aldonza, se la mostraré al mundo aunque crean ver en mí solo a un viejo, casi
un jubilado, con problemas en la cabeza.
Tú lo sabes más que nadie, Aldonza. ¿Dónde quedan,
acaso, todos los años que llevamos conversando?
